Le Conteur du Banc
Dans un parc, un vieil homme se posait,
sur un banc de bois, le temps semblait figé.
Son visage portait les rides du temps,
et ses yeux, deux étoiles, pétillaient doucement.
Chaque jour, fidèle à son rituel ancien,
il semait des miettes pour les pigeons en chemin,
et dans l'air tourbillonnaient des plumes argentées,
comme des souvenirs qu'on ne peut effacer.
Les oiseaux piaillaient, se chamaillant sans cesse,
tandis que le vieillard, d'un rire plein de tendresse,
observait leurs danses, leurs querelles légères,
comme une farce éternelle dans un monde éphémère.
Mais il n'était pas seul, non, jamais longtemps,
les passants, curieux, s'arrêtaient, l'écoutant,
car ce vieil homme, d'un verbe enchanteur,
transformait chaque mot en rêve, en bonheur.
Une fillette, un jour, les yeux grands ouvert,
s'approcha, le cœur battant de mystères.
"Raconte-moi, grand-père, une histoire de bravoure !"
Et il parla du dragon et du chevalier sans détour.
Le soleil déclinait, teintant l'horizon de feu,
mais les récits coulaient encore, riches et audacieux.
Des terres lointaines, des amours effacés,
des triomphes, des peines, comme des vagues brassées.
La fillette restait, son esprit captivé,
par ces mots qui dansaient, sans jamais s'épuiser.
Le parc s'endormait, mais lui continuait,
tissant des rêves d'aventure et d'éternité.
Et quand la nuit enfin recouvrit les cieux,
il restait là, souriant sous les étoiles lumineuses.
Un vieux conteur nourrissant ses oiseaux,
tissant des histoires dans les cœurs et les maux.
Il était un phare, dans ce monde en dérive,
un éclat de sagesse, une présence vive.
Et quand son rire résonna une dernière fois,
on sut que la magie vivait en chacun de ses pas.
Didier Guy
