Wochenende, immer wieder: Die Möglichkeit des Zwanglosen streitet früh schon mit der inneren Uhr des Verbindlichen. Kein eindeutiger Gewinner, aber das mentale Getöse des Disputs vertreibt Reste von Schlaf und lässt die letzten Traumbilder erinnerungslos verwehen. Indifferent Dämmerung über einer kaum erwachten Stadt. Routine: Das verbliebene Müde aus den Haaren und dem Bart streichen, so gut es geht. Zufällige Kleidung, Schuhe, Stein unter den Sohlen. Auf dem Fenstersims gegenüber ist eine Wodkaflasche zerbrochen und ausgelaufen, die Flüssigkeit hat eine formlose Spur in den Dreck gemalt, bevor sie in den Fugen versickerte. Zwischen den Tagen schreiben sich eigene Geschichten, die nur vage Spuren zurücklassen. Manche sind klarer als andere. Habt es mild heute!
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