Abend vor dem anderen Dönergrill. Weiche Räder auf weichem Asphalt. An einem der Außentische sitzt eine ältere Dame, der blasse Drachen und Blumen aus dem Kleid über Arme und Beine wachsen. Skeptisch mustert sie die Kinder des Hinterhauses, die mit Kreide Fantasiefiguren quer über den Bürgersteig malen. Dann verschwindet sie im hohen dunklen Eingang, aus dem viel mehr Wärme schlägt, als ohnehin noch in der sinkenden Sonne wohnt. (Musik, Stadtrhythmus. Wer nicht heimkehrt, bricht gerade auf gen Nacht.)

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