Außerhalb schnürt die große Straße durch Hügel und Wald. Verlorene Plätze und ihre Mauern verschwinden zunehmend hinter Gerüsten und Bauftafeln. Schwarzer, verwitterter Sandstein beginnt zu strahlen hinter akkurat getrimmtem Rasen, entlang neuer Vorgärten mit knappem Blumenschmuck und weißem Kies. Die Stadt räumt sich auf, verändert ihr Gesicht. Zurückgelassenes erwacht zu neuem Leben, aber über allem liegt ein Gefühl von Abgrenzung, Kälte und Überheblichkeit. Keine neuen Ideen, nur neuer Adel.

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Und wieder Nacht, wieder Mond, wieder die gewohnten Klänge in der Straße. Ein bellender Hund, Kronkorken fallen auf den Gehweg, dunkle Stimmen erzählen, Flaschen klirren leise aneinander. Lärm eines alten Mopeds vom Fluss her, unten weint ein müdes Kind. Kerzen löschen. Stühle zurechtrücken. Bücher ins Regal legen. Lang der Tag, ein vorsichtiger Blick nach vorn fragt, ob die Träume all die angesammelten Momente werden tragen können. Ein Zwinkern entfernt nur von der nächsten Dämmerung.

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Später dann Stille. Hoher, weiter Himmel über allem. Die Höfe ruhen unter Bäumen und Laub. Ein Garagentor quietscht durchdringend, Geisterstimme aus Anderswelten. Dann verschwinden Scheinwerfer inmitten der Positionslichter der Häuser und Straßen, dort, wo die Stadt noch nicht schläft. Noch ein paar Handgriffe, die Dinge ordnen, auf die der erste Blick des Morgens fällt. Flasche verkorken. Dann fällt der Schalter, die Lampen verlöschen, zurück bleiben helle Dielen und der Schein kalten Mondes.

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Almost 10pm. One of the bulbs in the living room broke, and what's left of the light induces an odd, not totally comfortable mood in this ongoing night. Also, this evening's about attempts to firework, somewhere in the city, for just a few short moments. And about how extremely fast one is dropped back into normal flow even after a day quite far from the usual rhythm and structure. Weird attractors. A beat exercised so well it could be reproduced even while asleep. We are who we are. With all strings attached.

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Deutlich später: Immer noch Sonne entlang des Planes. Wasser statt Kaffee, weil die Stimme noch kratziger und dünner wird als sonst. Aber Kuchen, zumindest; späte Pause neben der Tastatur, die letzten Ideen systematisieren, bevor sie eine unglückliche Beute des Spätsommerwindes werden. Nebenan klebt ein lustlos wirkender Moderator Wolken und Kreise an die Tafel, unten sitzen Grundschüler mit Blöcken und Stiften am Springbrunnen, zeichnen Wellen, Häuser und Bäume. Schatten kriechen über den Tisch, Bürohund schläft zwischen den Türen, irgendwo lacht jemand. Langsam fließen die Stunden.

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Früher Nachmittag, späte Pause. Gelegentlich fallen Termine in merkwürdige Zeitfenster, und dann merkt man, wie sehr sich ein bestimmter Tagestakt eingeschliffen hat, wie sehr die Konzentration an gewohnten Bruchpunkten abfällt und schließlich verschwindet . Stolpert aus dem Fahrstuhl in den Hof und über das Pflaster, sorgsam, nicht die Schatten zu verlassen, außerhalb derer sich die Stadt hell und heiß anfühlen muss. Braucht eine Weile, bis sich Ziel und Richtung wieder finden. Auszeit im Blick dutzender Tauben, die neue Lücken für sich gefunden haben. Gespräche unkonstruktiven Verlaufs, auch mit sich selbst. Nichts Neues im Betonviertel.

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Spät und noch am Fenster des Heimbüro. In einer merkwürdigen Mischung aus Zerstreutheit, Sprunghaftigkeit und dem Schwung, der all die blauen vollen Stunden heute überdauert hat, einen noch ein gutes Stück weit mitnimmt und fortreißt. Große Motten drehen ihre Bahnen um die Lampe, irgendwo im Halbdunkel des Flures glühen Katzenaugen, fortgesetzte gespannte Unruhe zeichnet sich ab. Unten schlägt währenddessen immer wieder die Tür der Kneipe ins Schloss, entlässt Schwaden aus Zigarettendunst, abgestandener Luft und verblasster Musik in die Leere der Straße. Ein Taxi wartet auf Passagiere, seit Minuten schon, und der Busfahrer schlendert ohne Eile zur Haltestelle, einen Rucksack schief über die Schultern geworfen und Kaffeebecher in der Hand. Viele dunkle Pfade führen in die Nacht.

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Einmal mehr halb durch den Tag: Schatten fangen unter aufbrechenden Himmeln. Auf dem Parkplatz durch erste Laubhaufen schlurfen, den weichen Tritt unter den Füßen spüren. An der Ecke ist ein junger Mann zugange, neue Werbung auf die hochragenden Tafeln zu kleben; im Inneren eines Transporters liegen Stapel von Postern, und mit einem großen Roller an einer Stange verteilt er lustlos und nachlässig Klebstoff auf der Wand. Wie immer grinsen schöne Gesichter aus der Ferne schöner Produktwelten in die Flucht der alternden Straße, ohne Notiz vom Leben davor nehmen zu können. Geschichten von Erwartungshaltungen, von Wünschen, von Schönem und Unnötigem liegen in der Luft, während Arbeiter nebenan die Baustelle beräumen und letzten Müll in den letzten Container werfen. (Manchmal haben auch Montage ein Gespür für Symbolik.)

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Und dann verfliegen die Bilder des Sonntags mit der Abendluft. Über der Stadt haben die dünnen Wolken längst einen tiefen weichen Himmel freigegeben, auf dem alte und neue Sterne Konstellationen, Muster formen, zu denen Augen und Seele noch keine Namen haben. Von hinter den Häusern treibt harter Techno-Bass durch das Viertel, lauter und näher immer dann, wenn es dem Wind beliebt. Gegenüber belädt der Montagspendler den Kombi. Zwei Jugendliche sitzen vor der Bushaltestelle auf dem Bürgersteig und trinken in kühler Nacht. Noch nicht jeder hat seinen Traum für heute gefunden, nicht jeder hält ihn fest.

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10pm. Almost off for the night. Leaving behind what's unfinished today. Loose ends will not reconnect before the morning anyway. Once again, a dim glow in that empty flat across the streets. No boxes though, seems progress is slow in there as well. City's almost asleep by now, only the subliminal, omnipresent sound of distant machinery prevails, and once one notices, it can't be unheard for the time being. At least there are stars tonight, sparkling on a cloth made of deep black. Indifferent lights in an endless void. Or spotty holes in the fabric of a black universe, letting drip in light from whichever obscure sources. (With all that vast dark emptiness too huge for a mind to grasp anyway, it's hard to tell which of both options feels more gloomy and cold. And maybe finding some rest is a better option, to keep thoughts from running completely astray.)

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Close to 10pm. Again. The odd ritual of evenings circling around certain waypoints. Or just a common distance through the hours after which a certain wear-off becomes visible in oneselves mental and emotional dress prepared so well for the day. On the move, passing unfamiliar neighbourhoods, traversing random streets and ultimately crossing the river in all its quiet darkness. A distant pale skyline, few buildings, each emitting age and past. (Too black a sky to still see the bats that have passing overhead for hours now. Rigid consciousness, liquid dreams.)

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(Dann: Abbremsen. Nachdem das Tempo seit dem Morgen konstant blieb, konstant und hoch. Dem silbernen Punkt am Himmel folgen, über Triebwerke und Flughäfen sinnieren. Rom liegt nicht in dieser Richtung. Auch hängt die Futterglocke schief, haben Spatzen und Meisen die Köpfe der Gartensonnenblumen abgeerntet und wenden sich wieder anderen Körnern zu. Daneben Feierabendbier, zwischen den Sträuchern, während die Sonne langsam außer Sicht gerät. Kühle kriecht in das Hoodie, der Puls wird träger, und dem Strom von Bildern und Gedanken folgt eine seltsame Wortlosigkeit. Wieder ein Ankommen. Wie ein anderes Selbst, das des Morgens und das des Abends.)

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Ein Zwinkern weiter, außerhalb der Büroschatten: Später Mittag zwischen den Häusern. Straßenbahn rumpelt durch die nächste Haltestelle, vor dem Supermarkt neben dem Grünstreifen sammeln sich die üblichen Verdächtigen zum Pausenbier. Merkwürdige Diskussionen entstehen, über Politik im Großen und im Kleinen und die verdammenswerte Unfähigkeit aller irgendwie Involvierten, und in manchen Situationen sieht man zu, dass man schnell viel Abstand gewinnt. Das Gerüst vor den Fassaden ist inzwischen bis an die Dachrinne gewachsen, immer wieder klappern Bretter unter den Schritten schwerer Schuhe. Ein ebenso klappriger Aufzug hievt Säcke und Werkzeuge in die Höhe, auch an dessen oberem Ende scheint man gerade Probleme laut lösen zu müssen. Merkwürdige wiederkehrende Muster im Gewebe dieser Wochen. (Immerhin: Pflaumenkuchen und schwarzer Kaffee, aus der schwarzen Tasse. Form wahren, zumindest ein wenig.)

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Durch den Nachmittag treiben weißgraue Wolken. Es ist wieder drückend und warm geworden zwischen engen Wänden. Überschrittene Zeitfenster, sich langsam auflösende Konzentration. Dazu permanente Zustandswechsel, in stumme Mikrophone sprechen, um nur wenig später versehentlich halb unterdrücktes Grummeln in die Welt zu schicken. Immer noch Störzeichen, Tasten klemmen, seltsame Dinge passieren. Unten kaufen Schulkinder auf dem Heimweg noch einmal Eis, so lang der Laden hinter der Ecke den Schritt in die Winterpause scheut. Nächster Takt, nächster Anruf, es passt noch so einiges an Themen in das heutige Hell.

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Und fast Nacht. Die Musik ändert sich vorsichtig, auch nicht mehr bewusst, eher wie ein Hauch, der einfach die Himmelsrichtung wechselt, den Duft, die Schärfe, ohne sich dabei wirklich fundamental zu ändern. Gegenüber werden große Kerzen gelöscht und Balkonstühle zusammengeklappt. Über der Satellitenantenne blinkt ein erster Stern, Ahnung oder Hoffnung im weichen Schwarz. Schon werden die Gedanken schwerer, Wahrnehmung der Zeit ist verbogen und schief, Gefühl und Uhr kommen nicht überein, was die Stunde geschlagen hat. (Die Flasche leeren. Der Dunkelheit spielen. Zwischen hier und dem Montag verloren gehen. Solang es eben geht.)

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(Irgendwann sind die Menschen verschwunden, die Lichter verloschen, die Musik verklungen, und man spürt aufsteigende Kälte in den Wassergräben, sieht Waschbären hinter den Büschen und spürt, wieviel dunkle Nacht selbst in der Stadt wohnen kann um diese Zeit. Also zieht man weiter, sucht das eigene Viertel, die eigenen Straßen, die eigenen Laternen, in deren trübem Schein der Haustürschlüssel schließt. Es ist spät oder früh, die Gedanken sind in Liedern und Bildern, und immer noch hallt mehr davon nach, als sich in Worte fassen lässt...)

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3pm. Moving on. Old world new world a long road dark forests and finally the openness behind the hills, under a bright blue sky. Everything these days have to offer. Sun on skin, wind in hair, and a weird feeling of being detached from Now just for precious seconds. Thoughts will return soon enough.

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10pm again. A small motorcycle's racing through the street, leaving behind a screeching, loud noise that slowly fades with the wheels disappearing further in the city. Below on the sidewalk, someone has aligned a whole crowd of electric scooters, green lights like static fireflies just inches above cold concrete ground. Means of finding and taking paths, but no travellers nearby. (What remains: Yawning, stretching, clutching to the day, tired and uneasy and still somehow feeling like having passed that point where sleep's a likely option. Still worth a try, again, though.)

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These days. Late afternoons.

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Schließlich findet sich der späte Nachmittag auf einer Parkbank unter hohen Kastanienbäumen. Noch hängen die stacheligen Kugeln zwischen dichtem grünen Laub, aber gerade entschließt sich der Wind, wieder mehr Herbst zu wagen. Ein großer Hund führt seine Menschen aus inmitten von flachem Rasen und gentrifiziertem Beton. Ein derbes Bohren hinten in der Baustelle, Geräusche und Vibrationen, die wieder bis ins Mark dringen. Und dazu Regentropfen auf der Haut. Der Geist zittert, das Selbst schweigt.

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