#fl-fleur24 #fl-mars24 #poésie #poème #lire #lecture #Pouchkine -

Pour la journée de la poésie, une petite poésie d'Alexandre Pouchkine

au Poète

Poète, n'attends rien des faveurs du vulgaire.
L'extase et l'ovation bruyante n'ont qu'un temps;
qu'un sot juge ton oeuvre ou que le peuple en rie,
toi, demeure serein, taciturne et constant.

Tu es roi: vis donc seul. Par de libres chemins
va seul où te conduit librement ton esprit,
prenant soin de polir le fruit de tes pensées,
sans fixer de salaire à la belle prouesse.

Ton salaire est en toi. Tu es juge suprême,
plus sévère qu'un autre à censurer ton oeuvre.
En es-tu satisfait, scrupuleux artisan ?

Satisfait ? - Laisse alors la plèbe t'insulter
et cracher sur l'autel où crépite ta flamme
ou, par enfantillage, ébranler ton trépied.

1-VII-1830

#humour #humor #poésie #poetry

#fl-fleur24 #fl-février24 #pensée #poème #poésie #mapoésie

Une nouveauté apparaît...

Me voici confrontée à la trouille (presque panique) des mails...
La peur au ventre lorsqu'il faut en écrire
et la peur du moment où il faudra lire
la réponse ou la non réponse... juste ouvrir
la boîte mail.
Me voici confrontée à devoir déployer tout mon courage pour des mails...
respirer, inspire - expire, développer des pensées rationnelles...
ce ne sont que des mots, des phrases, des trucs, des choses
un machin numérique la boîte mail.
L'écran d'ordinateur devenant comme un vis-à-vis implacable
il faudra s'expliquer, dire, exprimer, ne pas faire d'erreurs
ne pas faire d'erreur, aligner les lignes respectueuses
comme un appel au secours
j'écris : ne vous inquiétez pas, tout est très bien,
tout ce que vous faites est très bien, oui
c'est très bien.

Dans l'attente de vos nouvelles, recevez, mes salutations les meilleures.

Une nouveauté est apparue...

Me voici confrontée à la trouille (pour pas dire panique) des mails...
Recevez, mes salutations les meilleures.

@fl-fleur

#nature #arbre #tree #Ent #poésie #poetry

Par delà la corolle
irrisée de l'azur,
Aux pourtours de notre tellurique sphère
Les nuées de jais assombrissent les astres qui encore constellent l'obscur
En cette aurore morose
mon âme égarée
Entre Styx et Rubicon,
se délite en songes abscons
Muée par un désir d'airain
qu'amollit une morne langueur
Tel Nikê qu'Hypnos,
pernicieux, conquiert
Ma vigilance vacille
et lentement se meurt
Ou n'est-ce que l'effet de la bière ?

#LeGénéralMidi écrit de la #poésie
#poème

https://thenecromongersblog.wordpress.com/2024/02/08/petit-merdaillon-de-poesie-a-la-louche/

Petite incartade dans l'univers de la #politique #industrielle, de l'#écologie de pacotille et de la sphère de l'#information de merde.

"Petit merdaillon de poésie à la louche."

#InTheNecroStories
#Poésie #Pensée
#PoésieAlaLouche

Petit merdaillon de poésie à la louche.

Autosuffisance à l’emporte pièce Un boulet de canon sauce gribiche On frôle la limite de l’espèce Quand on cuisine au bakchich. Juge et parti du tiers monde de la connerie Une flaque graisseuse qui…

#fl-fleur24 #fl-février24 #poème #poète #poésie #art #Australie #culture - Oodgeroo Noonuccal (Kath Walker) (1920 - 1993), est une poétesse, militante politique, artiste et éducatrice australienne. Elle fut aussi une militante pour les droits des peuples autochtones. Oodgeroo est surtout connue pour sa poésie, et est la première autochtone australienne à publier un recueil.

La Race sans bonheur (The Unhappy Race) par Oodgeroo Noonuccal (Kath Walker)

Le Myall parle

Homme blanc, tu es la race sans bonheur.
Toi seul a rompu avec la nature et produit des lois civilisées.
Tu t’es réduit en esclavage ainsi que le cheval et d’autres animaux sauvages.
Pourquoi, homme blanc ?
Ta police enferme ta tribu dans des maisons avec des barreaux,
Nous voyons des femmes pauvres récurer les sols chez des femmes riches.
Pourquoi, homme blanc, pourquoi ?
Tu te moques du « pauvre gars noir », tu nous dis de devenir comme toi.
Tu dis que nous devons abandonner la liberté et le loisir immémoriaux,
Que nous devons être civilisés et travailler pour toi.
Pourquoi, homme blanc ?
Laisse-nous tranquilles, nous ne voulons pas de tes cols de chemise ni de tes cravates,
Nous n’avons pas besoin de tes routines et contraintes.
Nous voulons la liberté et la joie ancestrales que toutes choses possèdent sauf toi,
Pauvre homme blanc de la race sans bonheur.

Myall : Aborigène vivant à la manière traditionnelle.

#fl-fleur24 #fl-février24 #poème #poète #poésie #art #USA #culture - Robert Lee Frost (1874 – 1963) était un poète américain des plus populaires et le plus acclamé par la critique de l’histoire. Il a remporté quatre prix Pulitzer de poésie.

Bouleaux,

extrait - collection: Mountain Interval (1915)

J’étais moi-même autrefois un baladeur de bouleaux.

Et ainsi je rêve de retourner à l’être.

C’est quand je suis las des considérations,

et que la vie ressemble trop à un bois sans chemin

où votre visage brûle et chatouille avec les toiles d’araignées

brisées en travers, et un oeil pleure

depuis qu’une brindille l’a fouetté ouvert.

#fl-fleur24 #fl-janvier24 #poème #poète #poésie #art #Russe #culture - Alexandre Pouchkine Né en 1799, il est métis : son père descend d’une famille aristocrate russe, tandis que sa mère descend d’un prince abyssin (actuelle Éthiopie). Cette dernière le rejette cependant en raison même de son métissage. Alexandre Pouchkine a en effet la peau mate qui contraste avec ses yeux bleus, les cheveux bouclés, les lèvres charnues, et lui-même se déteste physiquement.

le poète

Eloignez-vous - Le poète impassible
n'a rien de commun avec vous !
Emmurez-vous hardiment dans le vice,
n'attendez pas le salut de mes lyre,
homme odieux comme des sépulcres !
Pour châtier votre sotte rage
vous avez eu, de siècle en siècle,
la prison, la hache ou le fouet -
c'est suffisant, esclaves abrutis !
Les rues de vos cités bruyantes
sont balayées. A la bonne heure !
Mais faut-il que pour le balai
les prêtres délaissent le culte,
l'autel, le service divin ?
Nous sommes nés non pour la terre,
pour le lucre ou pour les combats,
mais pour les charmes inspirés,
pour l'harmonie, pour les prières.

1828

https://thenecromongersblog.wordpress.com/2024/01/28/bebe-slameur-v/

5ème volet délirant de mon feuilleton poético-slameur, une série de 9 avec le concours de mes filles pour les photos.

"Bébé slameur [IV]"

#InTheNecroStories #Poésie #Slam

Bébé slameur [V]

Le souffle d’une caresse sur les doigts calleux, j’enrage Petit regard en biais lolilol, des nids d’yeux fermés L’oiseau naît d’un amour cotonneux, sans âge Un faible pétale maraude, le divin enfan…

#news #poésie #poème #écriture #atmosphère #géométrie #ligne #fuite #vide #plein #infini #mywork #mytext

Des cercles concentriques
Un point à l’infini
La fuite en perspective
Intersection des lignes
Parallèles excentriques
Du vide et du trop plein
Dispersés aux quatre coins.

#fl-fleur24 #fl-janvier24 #poème #poète #poésie #art #Inde #culture - Arun Balkrishna Kolatkar (1932-2004) était un poète indien qui a écrit à la fois en marathi et en anglais. Il a remporté le prix du écrivain du Commonwealth en 1977 avec son premier livre de poésie en anglais.

le bus

les volets de la bâche sont boutonnés vers le bas
sur les vitres du bus de transport d'état.
jusqu'aux jejuri.

un vent froid continue de fouetter
et giflez un coin de bâche au niveau de votre coude.

vous regardez vers la route rugissante.
vous cherchez les signes de l'aube dans le petit voyant de lumière qui se déverse dans le bus.

votre propre visage divisé dans la paire de lunettes
sur le nez d'un vieil homme
C'est toute la campagne que vous pouvez voir.

vous semblez aller de l'avant.
vers une destination
Juste au-delà de la castemark au-delà de ses sourcils.

à l'extérieur, le soleil s'est levé assez fort
il vise à travers un oeillet dans la bâche.
et tire sur les lunettes de l'ancien.

un rayon de soleil scié se repose doucement contre la tempe droite du conducteur.
le bus semble changer de direction.

à la fin de la conduite bosselée avec votre propre visage de l'un ou l'autre côté
Quand vous descendez du bus.

vous ne marchez pas dans la tête du vieil homme.

#fl-fleur24 #fl-janvier24 #poème #poète #poésie #art #France #culture - Robert Desnos - poète français qui haïssait la guerre, né le 4 juillet 1900 à Paris et mort du typhus le 8 juin 1945 au camp de concentration de Theresienstadt, en Tchécoslovaquie à peine libéré du joug de l’Allemagne nazie. Engagé contre le gouvernement de Vichy pendant la Seconde Guerre mondiale, Robert Desnos lutte de façon clandestine pour le réseau de résistance AGIR. Autodidacte et rêvant de poésie, Robert Desnos est introduit vers 1920 dans les milieux littéraires modernistes et rejoint en 1922 l’aventure surréaliste. Merci - @Roland hruotland@diasp.org

Demain

Âgé de cent mille ans, j’aurais encor la force
De t’attendre, ô demain pressenti par l’espoir.
Le temps, vieillard souffrant de multiples entorses,
Peut gémir : Le matin est neuf, neuf est le soir.

Mais depuis trop de mois nous vivons à la veille,
Nous veillons, nous gardons la lumière et le feu,
Nous parlons à voix basse et nous tendons l’oreille
À maint bruit vite éteint et perdu comme au jeu.

Or, du fond de la nuit, nous témoignons encore
De la splendeur du jour et de tous ses présents.
Si nous ne dormons pas c’est pour guetter l’aurore
Qui prouvera qu’enfin nous vivons au présent.

1942

#fl-fleur24 #fl-janvier24 #poème #poète #poésie #art #Australie #aborigène #culture Oodgeroo Noonuccal (1920 - 1996)
Poétesse, militante politique, artiste et éducatrice australienne. Elle fut aussi une militante pour les droits des peuples autochtones. Oodgeroo est surtout connue pour sa poésie, et est la première autochtone australienne à publier un recueil.

Nous allons

Ils sont venus dans la petite ville
Une bande semi-nue tamisée et silencieuse
Tout cela restait de leur tribu.
Ils sont venus ici à la place de leur vieux terrain de bora
Alors maintenant, les nombreux hommes blancs se dépêchent comme des fourmis.
La note de l'agent immobilier se lit comme suit: «Rubbish May Be Tipped Here».
Maintenant, il recouvre la moitié des traces de l'ancienne bague de bora.
"Nous sommes comme des étrangers ici maintenant, mais la tribu blanche sont les étrangers.
Nous avons notre place ici, nous sommes des vieilles méthodes.
Nous sommes le rooboré et le sol de la bora,
Nous sommes les vieilles cérémonies, les lois des anciens.
Nous sommes les contes merveilleux de Dream Time, raconté les légendes tribales.
Nous sommes le passé, les chasses et les rires, les feux de camp errant.
Nous sommes le éclaircissement au-dessus de Gaphembah Hill
Vite et terrible,
Et le tonnerre après lui, cet homme fort.
Nous sommes la saube tranquille qui palangre la lagune sombre.
Nous sommes les fantômes fantômes qui reviennent alors que les feux de camp brûlent bas.
Nous sommes la nature et le passé, toutes les vieilles façons
Décollé maintenant et dispersé.
Les gommages ont disparu, la chasse et le rire.
L'aigle a disparu, l'émeu et le kangourou sont partis de cet endroit.
L'anneau de bora a disparu.
Le corroboree a disparu.
Et nous y allons."

Pour l'écouter dans sa langue originale : We are going

#fl-fleur24 #fl-janvier24 #poème #poète #poésie #art #France #peintre #culture François L’Hermite du Solier, dit Tristan L’Hermite ou Tristan, né en 1601

La jalousie

Telle qu’était Diane, alors qu’imprudemment
L’infortuné chasseur la voyait toute nue,
Telle dedans un bain Clorinde s’est tenue,
N’ayant le corps vêtu que d’un moite élément.
Quelque dieu dans ces eaux caché secrètement
A vu tous les appas dont la belle est pourvue,
Mais s’il n’en avait eu seulement que la vue,
Je serais moins jaloux de son contentement.
>Le traître, l’insolent, n’étant qu’une eau versée,
L’a baisée en tous lieux, l’a toujours embrassée ;
J’enrage de colère à m’en ressouvenir.
>Cependant cet objet dont je suis idolâtre
Après tous ces excès n’a fait pour le punir
Que donner à son onde une couleur d’albâtre.

Boucher François, peintre, "Diane sortant du bain" - 1703 - 1770

#fl-fleur24 #fl-janvier24 #poème #poète #poésie - François L'Hermite du Solier, dit Tristan L'Hermite ou Tristan, né en 1601 au château du Solier près de Janaillat (Marche) et mort le 7 septembre 1655 à Paris, est un gentilhomme et écrivain français.

Les Vers Héroïques

Sur la fin de son cours le
Soleil sommeillait
Et déjà ses coursiers abordaient la marine,
Quand Élise passa dans un char qui brillait
De la seule splendeur de sa beauté divine.
Mille appas éclatants qui font un nouveau jour
Et qui sont couronnés d'une grâce immortelle,
Les rayons de la gloire et les feux de l'amour
Éblouissaient la vue et brûlaient avec elle.
Je regardais coucher le bel astre des
Lorsque ce grand éclat me vint frapper les yeux,
Et de cet accident ma raison fut surprise.
Mon désordre fut grand, je ne le cèle pas.
Voyant baisser le jour et rencontrant Élise,
Je crus que le
Soleil revenait sur ses pas.

Claude Lorrain, peintre français, baroque (1600-1682)

#fl-fleur24 #fl-janvier24 #poème #poésie #lire #lecture #artiste John Donne, né le 22 janvier 1572 à Londres et mort au même lieu le 31 mars 1631, est un poète et prédicateur anglais du règne de Jacques Ier, considéré comme le chef de file de la poésie métaphysique.

Aucun homme n’est une île, un tout, complet en soi ; tout homme est un fragment du continent, une partie de l’ensemble ; si la mer emporte une motte de terre, l’Europe en est amoindrie, comme si les flots avaient emporté un promontoire, le manoir de tes amis ou le tien ; la mort de tout homme me diminue, parce que j’appartiens au genre humain ; aussi n’envoie jamais demander pour qui sonne le glas : c’est pour toi qu’il sonne.

#fl-fleur24 #fl-janvier24 #peintre #peinture #art #collage #art #Dada #image #photo #poème #poésie #artiste Jean Arp

Dance, 1925

#fl-fleur24 #fl-janvier24 #peintre #peinture #art #collage #art #Dada #image #photo #poème #poésie #artiste Jean Arp - naît à Strasbourg le 16 septembre 1886. Son père est originaire de Kiel, sa mère est alsacienne. Arp est élevé dans les deux langues: il emploiera plus tard tantôt son prénom allemand «Hans», tantôt son équivalent français «Jean». Il manifeste déjà lors de son parcours scolaire un très vif intérêt pour la poésie romantique et pour la littérature contemporaine.

Bestiaire Sans Prénom

l'éléphant est amoureux du millimètre

l'escargot est fier
sous son chapeau d'or
son cuir est calme
avec un rire de flore
il porte son fusil de gélatine

l'aigle a des gestes de vide présumé
son pis est rempli d'éclairs

le lion porte une moustache
en pur gothique flamboyant
et des souliers pâles et purgés
comme un néo-soldat
après une défaite de lune

Jean Arp, Poèmes courts

Au royaume du hasard
Je suis le maître du temps
transporte des milliers de cœurs
des millions de battements
il me suffit de cravater quelques commutateurs
et j'avancerai l'heure de chacun d'eux
je ne sonne pas le tocsin, ni ne détiens de pouvoir divin
je conduis le train

Mattia Filice, Mécano, P.O.L., EAN 9782818056660
#poésie #roman #lecture #SNCF #train #RER